A matéria da palavra (trecho)

Com palavras se esconde, com palavras se vira ao avesso.
E há no meio delas, à espreita, a impossibilidade de ordená-las só com o raciocínio. A palavra, ela nos pede os poros, os pêlos, os olhos, a boca, tudo de nós.

A palavra não é exatamente a que escrevo aqui, a que ensaio. Isso são letras, isso é escrita. Palavra é outra coisa. Algo diversa. Dispersa. Pura. Palavra é tradução dos sentidos. Não falo nem mesmo da palavra literária.

Falo dessa outra. Da palavra como a eleita. A que, de repente, fazemos nossa. A que deixamos escorrer por nossas mãos, a que nos revira o estômago, a que sentimos no sangue, fazendo dela nossos acalentados trinta e sete graus centígrados, quiçá mais.

É essa aí mesmo, a que você está sentindo te rondar para elucidar o que vai em ti. É dessa que falo. É dessa aí. Em que tão exata matéria nos chega essa palavra?